Perché non ci sentiamo mai abbastanza?
Perché non ci sentiamo mai abbastanza?
Relazioni, fotografia e quella continua sensazione di dover dimostrare il nostro valore.
“Sei fidanzato?” È una delle domande che mi fanno più spesso da quando vivo a Chiang Mai. Subito dopo, quasi sempre, ne arriva un’altra: “Ma com’è possibile che tu sia single?”
Qui in Thailandia questa cosa sembra sorprendere ancora di più. Forse perché sono uno straniero, un farang, e nell’immaginario di molte persone lo straniero che arriva qui trova subito una compagna, si innamora, si sistema e comincia una nuova vita.
Io, invece, sono single da molti anni.
Questo non significa che durante questo tempo non abbia incontrato nessuno. Ci sono state conoscenze, relazioni brevi, storie appena iniziate, momenti belli e persone che mi hanno incuriosito. Alcune, almeno per qualche giorno, mi hanno fatto pensare: “Questa volta potrebbe esserci davvero qualcosa.”
Poi, quando le cose iniziavano a diventare più concrete, arrivavano frasi che, in forme diverse, si assomigliavano tutte: “Sei una bella persona”, “in questo momento non sono pronta”, “abbiamo stili di vita troppo diversi”, “il tuo modo di vivere mi spaventa”, “non so se riuscirei a fidarmi”.
Nessuno è obbligato a scegliere qualcun altro. Possiamo cercare di essere maturi, rispettare le decisioni degli altri e accettare che non tutte le persone siano compatibili. Ma quando qualcuno ci piace davvero, non essere ricambiati fa male.
Non fa male soltanto per la persona che abbiamo perso, o che forse non abbiamo mai avuto. Fa male soprattutto per quello che cominciamo a raccontarci dopo.
Quando un rifiuto diventa un giudizio su noi stessi
Il problema non è soltanto non essere scelti.
Il problema è che, quando qualcuno non ci sceglie, iniziamo spesso a mettere sotto processo tutto ciò che siamo.
Forse non sono abbastanza bello. Forse non sono abbastanza interessante. Forse il mio modo di vivere è troppo complicato. Forse sono troppo presente. Forse sembro qualcuno che vuole soltanto divertirsi. Forse c’è qualcosa in me che non funziona.
È strano come il comportamento di un’altra persona possa trasformarsi rapidamente in una sentenza sul nostro valore.
Una relazione non comincia, un messaggio resta senza risposta, qualcuno si allontana e noi, invece di pensare che quella persona possa avere paure, desideri o bisogni diversi dai nostri, arriviamo immediatamente alla conclusione più dolorosa:
“Non sono abbastanza.”
Anche il mio modo di mostrare interesse, alcune volte, è stato interpretato diversamente da come lo vivo.
Quando una persona mi interessa, io ci sono. Mi piace ascoltare, conoscere, ricordare i dettagli. Mi piace capire cosa entusiasma l’altra persona, cosa la preoccupa, cosa la fa sentire al sicuro.
Quello che per me significa cura, però, per qualcun altro può sembrare intensità. Quello che per me è presenza può essere percepito come qualcosa di troppo veloce. Quello che nasce da una curiosità sincera può essere scambiato per una strategia.
Una distinzione importante
Una cosa è mettersi in discussione con onestà. Un’altra è pensare che ogni rifiuto dimostri che in noi ci sia qualcosa di sbagliato.
Il bisogno di essere scelti
Credo che quasi tutti, almeno una volta, ci siamo sentiti così.
Non abbastanza per una persona. Non abbastanza per un lavoro. Non abbastanza per realizzare un sogno. Non abbastanza per la vita che avevamo immaginato.
Perché, in fondo, trascorriamo una parte enorme della nostra esistenza aspettando di essere scelti.
Aspettiamo che qualcuno ci scelga per una relazione. Che un’azienda ci scelga per un lavoro. Che un cliente scelga il nostro progetto. Che un pubblico scelga ciò che creiamo. Che un algoritmo decida di mostrare il nostro lavoro a più persone.
Essere scelti ci fa sentire visibili. Ci conferma che ciò che siamo, facciamo o desideriamo possiede un valore anche al di fuori di noi.
Il problema nasce quando questa conferma diventa l’unico strumento attraverso il quale riusciamo a riconoscere il nostro valore.
Quando nessuno ci sceglie, cominciamo a pensare di non avere abbastanza da offrire.
È una sensazione che conosco bene anche attraverso la fotografia.
Quando i numeri decidono quanto valiamo
Sono anni che pubblico fotografie, video, articoli e racconti.
Cerco di condividere il mondo attraverso il mio sguardo. Non soltanto per mostrare posti belli, ma per raccontare quello che vedo, ciò che provo e quello che mi attraversa quando incontro una persona, una strada o una cultura diversa dalla mia.
La fotografia, per me, non è mai stata soltanto una questione di immagini. È un modo di entrare in relazione con il mondo.
Eppure, alcune volte, guardo i numeri e mi domando: “Ma tutto questo arriva davvero a qualcuno?”
Poche visualizzazioni. Pochi commenti. Pochi apprezzamenti. Poca crescita rispetto al tempo, all’energia e alla parte personale che ho investito in ciò che ho creato.
Poi apro Instagram, YouTube o TikTok e vedo contenuti semplicissimi raggiungere migliaia o milioni di persone. Contenuti immediati, facili da consumare, spesso dimenticati pochi secondi dopo.
E anche lì ritorna la stessa domanda: “Forse non sono abbastanza.”
Forse le mie fotografie non sono abbastanza belle. Forse il mio modo di raccontare non è abbastanza interessante. Forse dovrei essere più veloce, più leggero, più semplice. Forse dovrei smettere di chiedere alle persone di fermarsi e iniziare a creare qualcosa che possa essere consumato senza attenzione.
Il confronto parte spesso da un errore
Stiamo usando lo stesso metro per misurare cose che rispondono a logiche completamente diverse. Visibilità e valore non sono la stessa cosa.
Non tutto quello che ha valore viene capito subito. Non tutto quello che è profondo corre veloce. Non tutto quello che è autentico diventa virale.
Alcuni contenuti arrivano prima perché chiedono poco a chi guarda. Li consumiamo, sorridiamo, scorriamo e passiamo immediatamente a qualcos’altro.
Una fotografia, una storia o un pensiero più profondo, invece, possono richiedere presenza. Richiedono tempo. Chiedono a chi guarda di fermarsi.
E oggi fermarsi è diventato quasi un atto rivoluzionario.
Questo non significa che un contenuto popolare non possa avere valore o che tutto ciò che viene ignorato sia necessariamente profondo. Significa soltanto che i numeri raccontano una parte della storia. Non possono raccontarla tutta.
Una fotografia può non ricevere molti apprezzamenti e continuare a essere importante. Un video può non essere premiato dall’algoritmo e arrivare comunque alla persona che aveva bisogno di ascoltarlo. Un articolo può essere letto da poche persone, ma cambiare qualcosa nel modo in cui una di quelle persone guarda se stessa.
Fotografare senza inseguire l’approvazione
A volte non serve imparare un’altra impostazione tecnica. Serve capire quale direzione vogliamo dare alle nostre immagini e quale parte di noi vogliamo raccontare. Nei miei corsi trovi un metodo per costruire uno sguardo più consapevole; nel coaching 1:1 possiamo invece lavorare direttamente sul tuo progetto e sui blocchi che stai attraversando.
La sera in cui sembrava di essere dentro un film
Ho sempre immaginato l’incontro cinematografico.
Quello che accade per caso. Un locale, della musica dal vivo, qualcuno seduto a un tavolo poco distante. Uno sguardo, una conversazione nata senza aspettative e poi quella sensazione improvvisa:
“Aspetta, sta succedendo davvero?”
Lei era seduta a un tavolo con alcune amiche. Era bellissima, ma la cosa che mi aveva colpito di più era il modo in cui sembrava completamente presente dentro quel momento.
Rideva, parlava, ascoltava la band. Io ero seduto poco distante e, per un po’, mi sono limitato a osservare la scena. Poi ho trovato il coraggio di avvicinarmi.
Abbiamo iniziato a parlare.
La conversazione è diventata subito naturale. Sono emerse passioni comuni, la musica, i viaggi, il modo di vedere la vita e quella sensazione di non appartenere mai completamente a un unico posto.
Per qualche minuto ho pensato davvero di essere dentro una scena scritta perfettamente. Una di quelle scene in cui il rumore del locale sembra scomparire e tutto assume improvvisamente un significato.
Poi, come spesso succede nella vita reale, il film non è andato avanti.
Lei era di passaggio. Era in vacanza. Aveva la testa altrove e presto sarebbe tornata nel suo Paese.
Non era il momento. Non era la storia. Forse non era lei. O forse lo era soltanto per quella sera.
Per molto tempo ho pensato che, quando qualcosa di bello entrava nella mia vita, dovesse necessariamente trasformarsi in qualcos’altro.
Un incontro doveva diventare una relazione. Una relazione doveva durare. Un progetto doveva avere successo. Una fotografia doveva essere apprezzata. Altrimenti sembrava quasi che quel momento non fosse servito a nulla.
Non tutte le cose belle devono diventare qualcosa.
Alcune esistono soltanto per ricordarci che siamo ancora capaci di sentire. Che siamo ancora vivi. Che siamo ancora aperti. Che, nonostante le delusioni, una parte di noi continua a sperare.
Quella sera non è diventata la storia che avevo immaginato. Ma non per questo è stata falsa, insignificante o sbagliata.
È stata vera per il tempo in cui è esistita. Forse dovrebbe bastare.
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Cambiare luogo non risolve automaticamente ciò che abbiamo dentro, ma può aiutarci a guardarci da una prospettiva diversa. Se stai organizzando un viaggio o un periodo all’estero, queste sono tre risorse che utilizzo per partire più leggero e continuare a lavorare mentre sono lontano da casa.
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Non tutte le persone sono destinate a restare
Per tanto tempo ho pensato che la persona giusta dovesse arrivare e restare per sempre.
Oggi non so più se credo davvero nel “per sempre” così come lo immaginavo prima.
Forse credo di più nei tratti di strada percorsi bene. Nelle persone che arrivano e ci insegnano qualcosa. In chi resta abbastanza da cambiarci. In chi passa per poco tempo, ma lascia comunque una traccia.
Questo vale anche al di fuori delle relazioni.
Non tutti i lavori sono destinati a diventare una carriera. Non tutti i progetti devono accompagnarci per tutta la vita. Non tutte le città devono diventare casa. Non tutti i sogni devono realizzarsi esattamente nella forma in cui li avevamo immaginati.
Alcune esperienze entrano nella nostra vita per spostarci di qualche centimetro. E a volte quei pochi centimetri cambiano completamente la direzione del nostro cammino.
Ciò che finisce non è necessariamente fallito
Una cosa può terminare senza essere stata inutile. Può non durare e averci comunque trasformati.
Non dobbiamo essere abbastanza per tutti
Prima di incontrare qualcuno con cui condividere una parte del cammino, credo sia necessario imparare a conoscersi molto bene.
Sapere che cosa abbiamo da offrire. Riconoscere i nostri limiti senza trasformarli in condanne. Ricordarci chi siamo, soprattutto nei momenti in cui qualcuno non ci sceglie.
È facile vedere la luce degli altri. È molto più difficile ricordarsi della propria.
Quando ci sentiamo non abbastanza, forse dovremmo smettere per un momento di domandarci che cosa ci manca e iniziare a osservare quello che abbiamo costruito.
Che cosa so dare?
Quale forma prende la mia presenza nella vita delle persone? Che cosa porto nelle relazioni, nel lavoro e nei progetti?
Che cosa mi rende diverso?
Non migliore di tutti, ma riconoscibile. Quale parte di me non può essere copiata o sostituita?
Che cosa ho già attraversato?
Quali difficoltà, scelte e cambiamenti dimostrano che non sono fermo, anche se non sono ancora arrivato?
Che cosa non voglio tradire?
Quale parte di me voglio proteggere anche quando sarebbe più facile cambiarla soltanto per essere accettato?
Forse non siamo abbastanza per tutti. Ma non dovremmo avere bisogno di esserlo.
Possiamo non essere compatibili con una persona senza essere sbagliati. Possiamo creare qualcosa che non interessa alla maggioranza senza che sia privo di valore. Possiamo essere ancora lontani da un obiettivo senza essere falliti.
Non dobbiamo essere abbastanza per tutti. Dobbiamo essere veri per noi stessi.
Ed essere veri, probabilmente, è molto più difficile che essere apprezzati.
Significa restare fedeli a ciò che sentiamo anche quando qualcuno non ricambia. Continuare a creare anche quando i numeri non arrivano. Procedere anche quando gli altri sembrano andare più velocemente. Accettare che la vita non assomigli sempre alla scena che avevamo scritto nella nostra testa.
Il tuo sguardo non deve assomigliare a quello degli altri
Ho creato le mie guide per aiutarti a osservare e raccontare i luoghi in modo più personale. I preset Lightroom, invece, possono aiutarti a dare coerenza visiva al racconto senza cancellare la tua identità: devono essere un punto di partenza, non una maschera.
Il fallimento non è metterci troppo tempo
Per molto tempo abbiamo associato il fallimento all’idea di non riuscire subito.
Se una relazione finisce, abbiamo fallito. Se un progetto non funziona, abbiamo fallito. Se alla nostra età non abbiamo raggiunto determinati risultati, siamo in ritardo.
Oggi provo a guardare il fallimento in un altro modo.
Fallire non significa necessariamente non ottenere subito quello che vogliamo.
Fallire può significare smettere di provarci. Tradire ciò che sentiamo. Accontentarci di una vita che non ci assomiglia. Chiuderci soltanto perché qualcuno non ci ha scelto. Smettere di creare perché un algoritmo non ci ha premiato.
Se ci stiamo provando, non stiamo necessariamente fallendo.
Magari ci vorranno mesi. Forse anni. Cambieremo strada cento volte. Arriveremo in un luogo diverso da quello immaginato.
Ma ogni passo compiuto verso qualcosa che amiamo è già una parte della risposta.
Il problema è che osserviamo spesso soltanto la distanza che ci separa dal traguardo e dimentichiamo tutta quella che abbiamo già percorso.
Continuare senza diventare cinici
Forse un giorno incontrerò una persona con cui condividere una parte importante della mia vita.
Forse arriverà quando smetterò di cercarla. Forse dovrò prima allineare meglio alcune parti di me. Forse alcune storie non sono andate avanti perché non dovevano farlo. Forse alcune persone non erano pronte. Forse nemmeno io lo ero.
Non lo so.
Ma so che voglio continuare a vivere senza chiudermi. Senza diventare cinico. Senza trasformare ogni delusione in un muro.
Senza perdere quella parte di me che crede ancora negli incontri casuali, nelle conversazioni nate senza programmi, nella musica in sottofondo e negli sguardi che ci fanno pensare: “Forse.”
Preferisco sentire troppo che non sentire più niente.
Preferisco continuare a provarci. Con le relazioni. Con la fotografia. Con i video. Con i viaggi. Con i progetti. Con la vita.
Forse sentirsi abbastanza non significa smettere completamente di dubitare di noi stessi.
Forse significa non permettere a quel dubbio di decidere chi siamo.
Forse non sei in ritardo
Significa continuare a camminare anche quando non abbiamo ancora ricevuto la conferma che stavamo aspettando.
Significa non permettere a una persona, a un numero o a un algoritmo di diventare l’unico giudice del nostro valore.
Se oggi non sono ancora arrivato dove vorrei, forse significa soltanto che sto ancora camminando. E, per adesso, va bene così.
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La fotografia come modo per conoscerci
La fotografia, per me, non è mai stata soltanto tecnica. È sempre stata un modo per conoscermi meglio. Per capire cosa guardo, cosa scelgo, cosa mi colpisce e che cosa voglio raccontare del mondo.
Per questo non credo che costruire uno sguardo personale significhi soltanto imparare a fare fotografie più belle. Significa riconoscere ciò che ci appartiene, smettere di misurarci continuamente con il percorso degli altri e trovare un modo più sincero di trasformare quello che sentiamo in immagini e storie.
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Questo articolo nasce da una delle lettere che invio alla mia community. Nella newsletter condivido fotografie, viaggi, incontri e riflessioni sul percorso creativo e personale.
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Nei miei coaching individuali possiamo lavorare sul tuo sguardo, sulla direzione dei tuoi progetti fotografici e sul modo di trasformare ciò che senti in un racconto più personale.
Perché la fotografia non serve soltanto a vedere meglio il mondo.
A volte ci aiuta a vedere con più chiarezza anche noi stessi.
Articolo scritto da Walter Stolfi · fotografo di viaggio, street photographer, blogger e content creator.
